sábado, 30 de mayo de 2015

EPÍSTOLAS GERMÁNICAS. 3ª Jornada: Frankfurt




JORNADA TERCERA

Queridos hermanos:

Mucho madrugamos el 17 de abril, día de san Inocencio de Tortona, san Pantagato de Vienne y de la beata Clara Gambacorti. No más que los tiernos infantes que a las siete y cuarto de la madrugada ya se dirigían al colegio con mirada perdida, pesada mochila a la espalda y dejándose llevar por una cuesta abajo enorme que, si no despiertan a tiempo para corregir rumbo, les arrojará de cabeza al río. Cuando nuestros retoños se levanten, estos alemanillos ya habrán aprendido a integrar derivadas y a derivar integrales. Y eso a la larga se nota. No me dio tiempo a preguntarles si sus maestros les atosigan con esa hora de deberes con que aquí se les abruma con crueldad secular. Ya les comprarán de grandes nuestras crías los bemeuves y los mercedes a estos alemanuelos tan madrugadores. El caso es que, por ahora, sean felices y crezcan sin traumas ni soliviantos.

Podemos decir que la del alba sería cuando iniciamos la jornada, como Alonso Quijano, para llegar a Frankfurt antes de que se acabaran las salchichas, que su feria de Música, una de las mayores del mundo, atrae a mucho músico, que para eso la hacen. Y los músicos ya se sabe que somos como la langosta. Con los intensos debates geográficos de costumbre, llegamos a Frankfurt, directamente a un edificio con varios pisos de aparcamientos cercano a la sede de la Musikmesse. De allí, con la entrada ya reservada y pagada te llevan en autobús al recinto de la feria y al volver te cobran 12 euros por el aparcamiento y esos traslados. Nuestros esfuerzos lingüísticos hasta entender tal asalto, tras arduas probaturas en varios idiomas, se vieron mitigados al decirnos la de la taquilla que era cubana. No así nuestro rubor. 

La feria ocupaba varios enormes edificios, tan alejados entre yes como para justificar que muchos microbuses circularan constantemente para llevarte de uno a otro. Eso entraba en los 12 euros por coche aparcado. Para cuatro semovientes acabó resultando rentable. Por fin, entramos en la feria por donde las baterías. Una barbaridad. Más platos que una degustación en el Bulli. ¡Qué de bombos, timbales, cajas y gangarros! Eso sí, varios cientos de bateristas sueltos descargando sus iras contra tantos instrumentos puestos a su alcance también es algo digno de verse, que no de escucharse. Los guitarristas tomaban cumplida venganza en su sección, ejecutando de forma simultánea sentidos solos en guitarras enchufadas a pedales multiefectos, mostrando su predilección por los sonidos distorsionados y estridentes, poniendo a prueba de paso la potencia pico anunciada en los amplis. La pieza era completada por los bajistas, que no quedaban atrás. En conjunto salía una balada muy romántica. Más que una balada, un balamío.

De forma que decido salir a la calle a tomar un café de a 2,70 euros y contemplar al personal. Cuando desde dentro me dirijo hacia las mesas del exterior, café en mano, descubro lo que me parece un ataque generalizado de amor propio, de autoestima, pues contemplo admirado que gran parte de los apresurados caminantes andan abrazados a sí mismos. Algunos músicos de viento se abrazan a si bemol. Los bajos a fa. En realidad, compruebo que hace un frío que pela mientras me siento en una mesa al aire libre, enciendo un cigarrillo, me caliento las manos con el medio litro de café y me levanto las solapas de la chaqueta. 

Cuando tú te mueves a la velocidad del común siempre estás rodeado de los pocos que te siguen el paso y no ves al conjunto, algo que no ocurre hasta que te detienes. Un palo arrastrado por el río cree que ve más mundo que una piedra que descuella inmóvil entre las aguas que la rebasan. Al final del viaje el palo dirá que ha visto muchas cosas alrededor, pero quien de verdad ha conocido todo lo que arrastra la corriente es la piedra. A los cojos nos pasa igual. Para ver paisajes hay que moverse; para observar a la gente hay que parar. 

Observo pues. Y medito. Hace falta tener cuajo y estar uno pagado de sí mismo para ir a un aquelarre de miles de músicos intentando causar sensación a base de pelos o alardes indumentarios. Hay quien consigue destacar, lo que es para nota, aunque no le arriendo las ganancias. Los chinos modosos, urgentes y a lo suyo. Los japoneses haciendo fotos que se conoce que aún les faltan algunas por hacer. Los que vienen a la feria a vender son los únicos que chocan pues van con traje, corbata y peinados. Pero por mucha camiseta de albañil que lleves a pesar del frío que hace para lucir las pesadillas tatuadas, por luengas y enmarañadas que luzcan tus rastas, incluso cimentando un peinado con un tupé monumental que no hubiera desentonado en los salones del París del siglo XVIII, por más que hayas apuñalado con saña los Lewis o recurrido al baúl del tatarabuelo y comparezcas vestido de cuáquero, la solemne presencia de un sij con su turbante azul y su puñalito, te desarma. Y vi varios. Al puñalito no lo vi. 

De todas formas es difícil acertar. Tostado por el inesperado sol del día anterior tomado en las calles y durante el crucerillo por el Mosela que soporté vestido como para acompañar a Amundsen al Polo Norte, me presenté aquí menos abrigado de lo que hubiera sido menester. Y el día era desapacible. Pero en estas tierras nuestras referencias no sirven. Eso de que cuando el grajo vuela bajo hace un frío de carajo parece ser que funciona en La Mancha y lo de las gaviotas en Benidorm. Además no vi grajos en Frankfurt y gaviotas, menos.

Aprovecho para hacer un dibujo de lo que se ve no sin antes ir por más café. Otros 2,70 euros en una cafetería que debe estar regentada por la ubicua multinacional “Sucesores de José María el Tempranillo, Comunidad de Bienes”. Un café de a palmo, pues suplen con tal generosidad su horripilancia. Al menos te ofrecen sin tasa leche evaporada que lo hace bebible. Ya hablaremos del café.

De nuevo dentro, asistimos a una demo de un pedal de órgano en el que estábamos interesados. No tuvimos problemas de idioma en este caso, tal vez gracias a que el demostrador hablaba perfectamente en español. La verdad es que en este foro el inglés se revela útil pues casi todo el mundo lo habla y entiende. Incluso para no partirse, al entrar, los belfos contra la puerta donde se indica ‘pull’, pues no se abre hacia fuera, como debería ser. Visita al stand de Gibson a pasar envidia al ver y escuchar al Twanguero, guitarrista valenciano que ya conocíamos y que volveríamos a ver en Albacete a nuestro regreso. Otra vez a pasar envidia.

Para mitigar nuestra sed consumista despertada por tanta maravilla, Paco y yo nos compramos sendas púas de cuerno de búfalo o vaya usted a saber de qué. Yo tengo el día especialmente derrochador y adquiero otra de madera de árbol. Pascual un par de baquetas.

A la hora de comer ya no podemos escapar de las salchichas. Viéndonos rodeados, no habiendo gran cosa más para elegir, terminamos por rendirnos y probarlas. No una, dos. Algo francamente insulso y con escasa enjundia, carísimo y mal presentado. Venir a Frankfurt para comerse tal cosa hace juego con desplazarse desde Albacete hasta esta feria, 1.831,6 kilómetros, para comprar dos púas. Ya hablaremos más delante de las salchichas, una vez probadas más variedades.

Viendo perdido el partido, pues para probar instrumentos, mejor resulta una tienda pequeña que una feria grande, procuramos salir un poco antes de que cerraran el invento para evitar aglomeraciones, después de todo el día allí. Viaje de regreso, cansados y hambrientos, hacia Villa Tusculana. Paco hace una reconfortante sopa de verduras y luego nos liamos a puñaladas con el queso, el lomo y el jamón, yo con mi navaja de Albacete que decidió acompañarme hasta Alemania. Café, espirituoso y cigarrito en la terraza mirando pasar los barcos por el Mosela y los trenes de mercancías por las vías paralelas al río. Últimas reflexiones y descanso reparador. Mañana a Triers. O a Tréveris, según  nos dé.

Vale.





5 comentarios:

  1. Por lo que leo, solo os faltaba, a cada uno, una maleta de cartón-cuero atada con un cinturón.
    He flipado frankfurten salchichen, leyendo tu crónica, casi marciana.
    Supongo que, a parte de en este blog, también se podrá encontrar algo tuyo, publicado, en la
    otra famosa feria de Frankfurt, quien sbe mezclar pasajes del compadre ingenioso, con zumo aguado,
    del vete saber que, con docta caligrafía, merece tanto... y mas.
    Felicitote, y felicitoles, por lo acontecido, en común, y apiádome por lo que supone de ejercicios espirituales,
    con púa incluída y canada macro económica.

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    1. Poco nos faltaba, amigo Fernando. Una caja de galletas Cuétara atada con un bencejo y un par de gallinas sin desplumar. No había sitio para casi nada si queríamos limitarnos a la exigua maleta autorizada por estas aerolíneas de la señorita Pepis sin pagar por otra más que por el viaje de ida y vuelta.
      No hubiera estado mal lo de la feria de cerveza, no, pues menos envidia hubiéramos pasado. Los instrumentos musicales son caros, especialmente los que le pueden gustar a quien ya tiene seis guitarras, y no entraba en los planes comprar nada así. Menos un piano de cola. Además nos hubieran puesto mala cara en Ryanair.
      Me alegra infinitamente que sigas mi narración y no la encuentres aburrida, aunque sí disparatada, como son los viajeros que la protagonizan.
      Un abrazo.

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  2. Como no voy a ser seguidora tuya?, Que bien pintas y que mejor escribes!

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    1. Muchas gracias, Tina. Es un placer leer vuestros amables comentarios, pues cuando uno escribe y publica estas cosas tiene dudas de que puedan interesar a nadie.
      Totalmente de acuerdo contigo en que escribo mejor que pinto, sin que en ninguna de las dos aficiones sea la cosa para echar cohetes, pero uno lo pasa bien haciendo lo que le gusta. Cada día procuramos hacer mejor ambas cosas. Y otras muchas. Ese es el problema.
      Un fuerte abrazo.

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  3. Uf, amigo Pepe, he leído detenidamente las tres series de esas epístolas germánicas, de ese viaje de solterones que os habéis pegado, los cuatro amiguetes. Cuatro golfetes sueltos por Alemania, a base de música, arte y cerveza, que también es un arte. Especialmente en esas cervecerías alemanas que tanto culto dan a ellas. Vosotros también.
    Es cierto que los que viajamos por ahí fuera vemos cosas que aquí se nos hacen impensables, especialmente en la educación, cultura y civismo. Es otro mundo! Y no digo con ello que sea mejor ni peor… sino distinto.
    Sobre esas acuarelas litografiadas que con tanto amor nos proporcionas de los Sketchers on the Mosselle, de Clarkson Standfield y otros que mencionas, son trabajos hiperrealistas, casi fotográficos, que te explican la vida de aquella época por esos contornos, son unas verdaderas obras de arte, con una gran nitidez que me sorprende, que disfruto observándolas detenidamente, pero que no acaban de ilusionarme como arte. Para mí, hacen falta algunos trazos o manchas que sugieran, dejando que la propia imaginación complete el cuadro. No sé si sé explicarme, pero esos dibujos tan reales terminan aburriéndome un poco como arte. Sólo sirven para deleitarte viendo lo que sucedía y había en aquella época. Cómo se vivía.
    Para ello tengo un libro de la acuarela en Inglaterra en el XVIII, que sus pinturas son de ese mismo estilo… y no me entusiasma. Y tenemos a Turner, que al principio pintaba de esa manera ortodoxa, como lo hacían los demás, pero que sus pinturas de la época de Venecia, me emocionan.
    Prefiero tus dibujos. Quizás sea desmesurado todo esto que acabo de decir, pero así lo siento yo. Los tuyos me dicen mucho más que unas hermosísimas postales bucólicas.
    No me voy a extender en este comentario, porque, no tengo ese don de la palabra que tú tienes (ya la querría!) y muchas veces digo cosas que no son las que debería haber dicho. No sé si es la edad... pero no me sale todo aquello que me gustaría decir.
    Tus escritos tienen un “refondo” que me has hecho pasar un buen rato. Dicho de otra manera: enganchan todas esas experiencias que has vivido y cómo los relatas.
    Gracias Pepe por toda tu redacción del viaje de los cuatro golfos que vuelven con un buen recuerdo y la barriga cargada de cerveza.
    Tus dibujos son un encanto! Sí señor!!!
    Un fuerte abrazo.

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